Vendredi 8 juin 2007
Toujours à la recherche de cette musique à la fois dramatique et triste qui me fera écrire ce poème inspiré. En attendant voici celui-là.
L'été arrive d'un pas enthousiasmant
Balayant ce printemps
Où batifolements sont de mises
Où ce supposé amour enivre
Chaque être vivant sur cette terre.
Certaines âmes restent égarées
Ressassant sans cesse leurs erreurs
Montrant ouvertement ses blessures
Et d'un son sempiternel
Il vint à comprendre
Des rejets incalculables
Et une confiance mise à mal
Il devint comme la lune d'un ciel noir
Privée de lumière.
Le triste liquide commença à se déployer
Recouvrant chaque parcelle de son visage
Les pensées mornes s'érigèrent
Effaçant le parfum idyllique de la nature environnante
Supprimant tous les rires enfantins dont l'amour découlait.
Que voici un piteux personnage
Un visage marqué par une tristesse éternelle
Un coeur fendu par un vide lointain
À son entrée, se dresse des arbres morts.
Son inspiration n'est faite que de pleurs
N'est faite que de rêves brisés
D'illusions pourfendues.
La vie n'a plus confiance en lui
Et lui n'a plus confiance en cette vie
À quoi bon ? une question maintes et maintes fois posée.
Revenant chaque jour comme un fantôme passé.
Il n'y a plus d'avenir
Et l'été continue à venir
Une saison de plus dans une pièce cloîtrée
Où seule la lumière solaire remémorera la vie.
Au loin j'entendrai ces moments que je n'aurai jamais
Ces rires amoureux, cette tendresse dans un couple.
Je n'en peux plus de ces attentes ponctuées de refus
Je n'en peux plus de cette dévorante jalousie.
Un destin gravé dans le marbre
Où seul les défaites et le désespoir seront mes compagnons
Point de joie durable
Encore moins d'amour véritable
Seul me suivra mon idéal
Peut-être est-ce mieux ainsi ?
Ne rien connaître ?
Cela reste d'une injustice désarmante
Moi qui ait tant à partager
Moi qui ait tant à donner,
J'espère seulement que le marbre peut se fissurer
Me libérant de mes chaînes
Me laissant enfin voler vers d'autres contrées lointaines.
Balayant ce printemps
Où batifolements sont de mises
Où ce supposé amour enivre
Chaque être vivant sur cette terre.
Certaines âmes restent égarées
Ressassant sans cesse leurs erreurs
Montrant ouvertement ses blessures
Et d'un son sempiternel
Il vint à comprendre
Des rejets incalculables
Et une confiance mise à mal
Il devint comme la lune d'un ciel noir
Privée de lumière.
Le triste liquide commença à se déployer
Recouvrant chaque parcelle de son visage
Les pensées mornes s'érigèrent
Effaçant le parfum idyllique de la nature environnante
Supprimant tous les rires enfantins dont l'amour découlait.
Que voici un piteux personnage
Un visage marqué par une tristesse éternelle
Un coeur fendu par un vide lointain
À son entrée, se dresse des arbres morts.
Son inspiration n'est faite que de pleurs
N'est faite que de rêves brisés
D'illusions pourfendues.
La vie n'a plus confiance en lui
Et lui n'a plus confiance en cette vie
À quoi bon ? une question maintes et maintes fois posée.
Revenant chaque jour comme un fantôme passé.
Il n'y a plus d'avenir
Et l'été continue à venir
Une saison de plus dans une pièce cloîtrée
Où seule la lumière solaire remémorera la vie.
Au loin j'entendrai ces moments que je n'aurai jamais
Ces rires amoureux, cette tendresse dans un couple.
Je n'en peux plus de ces attentes ponctuées de refus
Je n'en peux plus de cette dévorante jalousie.
Un destin gravé dans le marbre
Où seul les défaites et le désespoir seront mes compagnons
Point de joie durable
Encore moins d'amour véritable
Seul me suivra mon idéal
Peut-être est-ce mieux ainsi ?
Ne rien connaître ?
Cela reste d'une injustice désarmante
Moi qui ait tant à partager
Moi qui ait tant à donner,
J'espère seulement que le marbre peut se fissurer
Me libérant de mes chaînes
Me laissant enfin voler vers d'autres contrées lointaines.
Par Comzky
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Publié dans : Poèmes écrits
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Présentation
- : Une Antre de Poésie
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- : Voyages poésie Voyage amour femme Culture
- : Je n'ai pas la prétention de faire de la grande poésie, je n'ai fait qu'écrire au gré de ma plume, selon mes envies et mes sentiments. Ne vous attendez pas à des oeuvres digne d'Edgar Poe, seulement à de la poésie personnelle d'un amateur. Après des années à n'en rien faire, je me suis dit pour quelle raison je ne partagerais pas ces données informatisés au reste de la planète ? Vous ne me connaissez pas, et je ne vous connais pas, il n'y a donc aucune honte ni pudeur à avoir. Pas d'inquiétude,
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